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Poéticas... y otra antología inconclusa

viernes, 19 de febrero de 2016

 

Resultado de imagen para CUERPO A SOLAS JUNTO A LA TUMBA DE M. M. Caminantes callad. La hermosa actriz ha muerto, Ay, de publicidad. Entre fulgor y ruido, Aquella desnudez, Extravió su sentido. Era tan observada Por los ojos de todos Que se escondió en la nada. Allí no habrá ya escena Donde suene un fatal Arrastre de cadena. El bello cuerpo yace Libre, por fin, a solas. ¡Uf! Requiescat in pace. Jorge Guillén


MARILYN

(Escritor español, 1954 -    )

Marilyn, te escribo esto en tu vientre.
Justamente debajo del ombligo.
Allí donde al deseo le nacen las curvas
concéntricas, y brilla
la dorada tersura del papel
de la revista que en mi mano tiembla.
Y escribo con mi mano más amada.
(Manuel Sánchez Chamorro, autor del Libro del vampiro y otras monstruosidades)

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También escribió poesía, algunas de sus páginas:

Ay maldita sea me gustaría estar
muerta -absolutamente no existente-
ausente de aquí -de
todas partes pero cómo lo haría
Siempre hay puentes -el puente de Brooklyn
Pero me encanta ese puente (todo se ve hermoso desde su altura
y el aire es tan limpio) al caminar parece
tranquilo a pesar de tantísimos
coches que van como locos por la parte de abajo. Así que
tendrá que ser algún otro puente
uno feo y sin vistas -salvo que
me gustan en especial todos los puentes -tienen
algo y además
nunca he visto un puente feo
Marilyn Monroe (sin fecha)
Socorro, socorro.
Socorro.
Siento que la vida se me acerca
cuando lo único que quiero
es morir.
Grito -
empezaste y terminaste en el aire
pero ¿qué hubo en medio?
Marilyn Monroe, 1961
¡¡¡Sola!!!
Estoy sola -siempre estoy
sola
sea como sea
Marilyn Monroe (sin fecha)
Vida -
soy de tus dos direcciones
De algún modo permaneciendo colgada hacia abajo
casi siempre
pero fuerte como una telaraña al
viento -existo más con la escarcha fría resplandeciente
Pero mis rayos con abalorios son del color
que he visto en un cuadro -ah vida
te han engañado
Marilyn Monroe (sin fecha)
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LOS INADAPTADOS NO TE OLVIDAMOS MARILYN
de Jotamario Arbelaez (poeta colombiano, nadaista, )

Ahora que los gusanos han echado sobre tu cuerpo 
la primera palada de olvido
ahora que vives debajo de Los Ángeles 
sin necesidad de psiquiatras
ahora que el hueso altivo de tu cadera 
es puro polvo en una caja
y puro polvo son tus nalgas diseminadas
 por el suelo de raso de tu tumba

ahora que la totalidad de tu cuerpo 
cabe en la más pequeña de tus polveras
ahora que las uñas de tus pies yacen a tus pies 
disgregadas como planetas muertos
            y los tacones de platino de  tus zapatillas de gala
 se doblan entre canastas de champaña
           bajo el peso terrible de la ausencia
 de tu talón de Aquiles

ahora que en tu ropero los polillas han hecho lo propio
 con tus trajes olorosos a fiesta en Beverly Hills  
a Chanel número 5 a los cinco dedos de una mano
ahora que el millonario excéntrico que alquiló la mansión
 que habitabas en Brentwood 
ha dejado de buscar tus axilas en los rincones de la sala 
         y  organiza con sus invitados un safari de rinocerontes en Perú

ahora que el psiquiatra que te atendía se ha declarado en quiebra
 y para pagar sus impuestos está escribiendo tus ‘memorias’ 
y  además porque a sus tres esposas 
            esposas les hacen mucha falta los doce mil dólares mensuales 
que le entregabas de honorarios

ahora que las pastillas soporíferas que tomaste
 se agotan rápidamente en las farmacias 
     como canciones de cuna definitivas
ahora que hasta en las cintas viejas de celuloide 
se están cerrando tus ojos
            cansados de soportar tanta pestaña 
tanta vigilia tanta viga
ahora que ya nadie sabe quién era norma jean baker
 porque las Baker norma jean
            abundan en los directorios telefónicos
ahora que los 188 mil millones de psicópatas 
ya no te ven en sueños en inglés con
            leyendas en castellano como una bruja de salem 
volando sobre un bate de béisbol

ahora que la obra dramática de tu ex marido 
sobre tu vida ha quedado en tablas ante los críticos de Broadway
y ha dejado para siempre de alumbrarte 
el sol de los fotógrafos

oh gata llena de misterio 
sobre el mercedes benz del olvido
en este pequeño país latinoamericano que se llama Colombia
vivimos varios poetas inadaptados que no queremos olvidarte

(tú Marilyn fuiste más importante para nosotros que la doctrina Monroe)

y que nos acordamos de ti cuando sale la luna sobre los “jaguares”
cuando bajamos deslizándonos por la pasarela del jet
cuando leemos en la prensa que Dalí ha hecho de tus senos
 una escultura de gavetas
y nuestras mujeres gritan en los más alto de los ascensores

A veces como ahora 
te elevamos una oración por qué
 no te elevamos en una  oración
en un réquiem en un anti-réquiem en un responso 
qué sabemos nosotros de esos nombres
sólo que cada hombre ora a lo que más ama
sobre todo si lo que más ama está muerto

y es entonces cuando queremos acostarnos boca abajo 
en el cementerio de Westwood
para sentir en nuestros poros púbicos
 las lanzas de hierba que crecen desde tus ingles norteamericanas

ahora que estás muerta y reposas enquistada
 sin muchas esperanzas en la  resurrección de los cuerpos
en ese pequeño lugar que es como el ombliguito de América
luego de haber vivido entre reflectores y niebla
           entre almacenistas y magnates
           entre dramaturgos y policías
           entre los espejos y el espejismo del amor.

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de Ernesto Cardenal (Poeta, sacerdote y líder político nicaraguense, 1923 -      )


Señor,

recibe a esta muchacha conocida en toda la tierra con el nombre de Marilyn Monroe

aunque ése no era su verdadero nombre

(pero Tú conoces su verdadero nombre, el de la huerfanita violada a .los 9 años

y la empleadita de tienda que a los 16 se había querido matar)

y ahora se presenta ante Ti sin ningún maquillaje

sin su Agente de Prensasin fotógrafos y sin firmar autógrafos

sola como un astronauta frente a la noche espacial.


Ella soñó cuando niña que estaba desnuda en una iglesia (según cuenta el Time)

ante una multitud postrada, con las cabezas en el suelo 

y tenía que caminar en puntillas para no pisar las cabezas.

Tú conoces nuestros sueños mejor que los psiquiatras;

Iglesia, casa, cueva, son la seguridad del seno materno pero también más que eso...

Las cabezas son los admiradores, es claro  

                                  (la masa de cabezas en la oscuridad bajo el chorro de luz)

Pero el templo no son los estudios de la 20 th Century-Fox.

El templo –de mármol y oro- es el templo de su cuerpo en el que está el Hijo del Hombre

con un látigo en la mano expulsando a los mercaderes de la 20 th Century-Fox

que hicieron de Tu casa de oración una cueva de ladrones.


Señor 

en este mundo contaminado de pecados y radioactividad

Tú no culparás tan sólo a una empleadita de tienda.

Que como toda empleadita de tienda soñó ser estrella de cine.

Y su sueño fue realidad (pero como la realidad del tecnicolor).

Ella no hizo sino actuar según el script que le dimos

-El de nuestras propias vidas- Y era un script absurdo.

Perdónala Señor y perdónanos a nosotros por nuestra 20 th Century

Por esta Colosal Super - Producción en que todos hemos trabajado.

Ella tenía hambre de amor y le ofrecimos tranquilizantes para la tristeza de no ser santos

................................................se le recomendó el Psicoanálisis.


Recuerda Señor 

su creciente pavor a la cámara y el odio al maquillaje –insistiendo en maquillarse en cada escena-

y cómo se fue haciendo mayor el horror y mayor la impuntualidad a los estudios.

Como toda empleada de tienda soñó ser estrella de cine.

Y su vida fue irreal como un sueño que un psiquiatra interpreta y archiva.

Sus romances fueron un beso con los ojos cerrados que cuando se abren los ojos 

se descubre que fue bajo reflectores  

¡y apagan los reflectores!

y desmontan las dos paredes del aposento (era un set cinematográfico)

mientras el Director se aleja con su libreta

................................porque la escena ya fue tomada.

O como un viaje en yate, un beso en Singapur, un baile en Río

la recepción en la mansión del Duque y la Duquesa de Windsor

.......................vistos en la salita del apartamento miserable.


La película terminó sin el beso final.

La hallaron muerta en su cama con la mano en el teléfono.

Y los detectives no supieron a quién iba a llamar.

Fue como alguien que ha marcado el número de la única voz amiga 

y oye tan sólo la voz de un disco que le dice: WRONG NUMBER

o como alguien que herido por los gangsters alarga la mano a un teléfono desconectado.

Señor,

quienquiera que haya sido el que ella iba a llamar y no llamó

(y tal vez no era nadie o era Alguien cuyo número no está en el Directorio de Los Angeles,

..........................................contesta Tú el teléfono!

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