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Poéticas... y otra antología inconclusa

jueves, 12 de noviembre de 2015




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VERSOS DE NAVIDAD

Espejo, amigo verdadero,
tu reflejas mis arrugas,
mis cabellos blancos,
mis ojos miopes y cansados.

Espejo, amigo verdadero,
maestro del realismo exacto y minucioso,
¡gracias, gracias!

Pero si fueras mágico
penetrarías hasta el fondo de ese hombre triste,
descubrirás al niño que sustenta a ese hombre,
al niño que no quiere morir,
que no morirá sino conmigo,
al niño que todos los años en vísperas de navidad
piensa aún en poner sus zapaticos tras la puerta

Tomado de:
http://www.arquitrave.com/libreria/librospdf/manuel_bandeira.pdf
(noviembre 12 de 2015)





PNEUMOTÓRAX

Fiebre, hemoptisis, dispnea y sudores nocturnos.
La vida entera que podía haber sido y que no fue.
Tose, tose, tose.
Mandó llamar al médico:
- Diga treinta y tres.
- Treinta y tres... treinta y tres... treinta y tres...
- Respire.
...................................................................................................................................................

- El señor tiene una excavación en el pulmón izquierdo y el derecho infiltrado.
- Entonces, doctor, ¿no es posible intentar el pneumotórax?
- No. Lo que resta por hacer es tocar un tango.



POÉTICA

Estoy harto del lirismo comedido
Del lirismo bien disciplinado
Del lirismo funcionario público con libro de amonestación expediente pro-
[tocolo y manifestaciones de aprecio
[al señor director.

Estoy harto del lirismo que se para y va a averiguar en el diccionario el cuño
[vernáculo de un vocablo.

Abajo los puristas
Todas las palabras sobre todo los barbarismos universales
Todas las construcciones sobre todo las sintaxis de excepción
Todos los ritmos sobre todo los innumerables

Estoy harto del lirismo enamorador
Político
Raquítico
Sifilítico
De todo lirismo que capitula a lo que quiere que sea fuera de sí mismo.

De resto no es lirismo
Será contabilidad tabla de cosenos secretario del amante ejemplar
[con cien modelos de cartas y las
[diferentes maneras de agradar a las
[mujeres etc.

Quiero antes el lirismo de los locos
El lirismo de los borrachos
El lirismo difícil y punzante de los ebrios
El lirismo de los clowns de Shakespeare

- No quiero saber más del lirismo que no es liberación.

POEMA DEL CALLEJÓN

¿Qué importa el paisaje, la Gloria, la bahía, la línea del horizonte?
- Lo que veo es el callejón.

ARTE DE AMAR

Si quieres sentir la felicidad de amar, olvida tu alma.
El alma es la que estropea el amor.
Sólo en Dios ella puede encontrar satisfacción.
No en otra alma.
Sólo en Dios – o fuera del mundo.

Las almas no se comunican.

Deja a tu cuerpo entenderse con otro cuerpo.

Porque los cuerpos se entienden, mas las almas no.

NEOLOGISMO

Beso poco, hablo aún menos.
Mas invento palabras
Que traducen la ternura más honda
Y más cotidiana.
Inventé, por ejemplo, el verbo te adorar.
Intransitivo.
Teadoro, Teodora.

A MÁRIO DE ANDRADE AUSENTE

Anunciarán que usted murió.
Mis ojos, mis oídos testimonian:
El alma profunda, no.
Por eso no siento ahora su falta.

Sé bien que ella verá
(Por la fuerza persuasiva del tiempo).
Verá súbitamente un día,
Inadvertida para los demás.
Por ejemplo así:
A la mesa conversarán de una cosa y otra,
Una palabra lanzada por acaso
Batirá en la franja de los lutos de sangre,
Alguien preguntará en qué estoy pensando,
Sonreiré sin decir que en usted
Profundamente.

Mas ahora no siento su falta.

(Y siempre así cuando el ausente
Partió sin despedirse:
Usted no se despidió.)

Usted no murió: se ausentó.
Diré: Hace tiempo que no escribe.
Iré a Sâo Paulo: Usted no verá mi hotel.
Imaginaré: Está en la casita de campo de San Roque.
Sabré que no, usted se ausentó. ¿A la otra vida?
La vida es una sola. Su continuación
En la vida que usted vivió.
Por eso no siento ahora su falta.














Inflando los buches,
Salen de la penumbra,
A los saltos, los sapos.
La luz los deslumbra.



En ronquido que aterra,
Berrea el sapo-buey:
-“¡Mi papá fue a la guerra!”
-“¡No fue!” –“¡Fue!” –“¡No fue!”



El sapo-tonelero,
Parnasiano aguado,
Dice: - “Mi cancionero
Es bien martillado.



¡Veda como primo
En comer los hiatos!
¡Qué arte! Y nunca rimo
Los términos cognados.



Mi verso es bueno
Trigo sin cizaña.
Hago rimas con
Consonantes de apoyo.



Hace cincuenta años
Que les di la norma:
Reduce sin daños
Las formas la forma.



Clame la grey anfibia
En críticas sépticas:
No hay más poesía,
Mas hay artes poéticas...”



Ruge el sapo-buey:
-“Mi papá fue rey” – “¡Fue!”
-“¡No fue!” – “¡Fue!” – “¡No fue!”



Vocifera en un asomo
El sapo-tonelero:
-“El gran arte es como
labor de joyero.



O bien de escultor.
Todo cuanto es bello,
Todo cuanto es diverso,
Canta en el martillo.”



Otros, sapos-toneles
(un mal si se quiere),
hablan por las tripas:
-“¡Sé!” –“¡No sabe!” –“¡Sabe!”



Lejos de ese griterío,
Allá donde más se hace densa
La noche infinita
Vierte la sombra inmensa;



Allá, lejos del mundo,
Sin gloria, sin fe,
En lo más profundo
Y solitario, es



Que lloras tú,
Transido de frío,
Sapo-cururu
En la orilla del río...































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